Projeto The Chosen Projeto The Chosen: Vozes que O Viram - CAPÍTULO XI - SIMÃO ZELOTE

 

 

CAPÍTULO 11 --- SIMÃO ZELOTE

A Faca que Ele Jogou Fora 

Eu tinha uma faca.

Uma adaga, pra ser mais exato.

Muito mais que um símbolo — era ferramenta.

Era o jeito que os zelotes existiam no mundo: com a consciência permanente de que a liberdade de Israel não viria por oração, ou paciência, ou espera.

Viria por sangue.

Pelo preço que toda libertação real cobra.

Pela disposição de homens que amavam suficientemente a causa para colocar o corpo entre a causa e o que ameaçava a causa.

A Quarta Filosofia.

Mais direta que os fariseus.

Menos acomodada que os saduceus.

Menos contemplativa que os essênios.

Para mim, era a única honesta.

Porque agia.

Eu amava suficientemente.

Tinha a faca.

E tinha Jesse.

Meu irmão.

Não só no sentido de sangue — mas no tipo de conhecimento que só existe quando você cresce ao lado de alguém.

Eu carreguei Jesse nas costas quando criança.

Briguei por ele.

Ri com ele.

E fui o primeiro a perceber quando algo estava errado.

Quando as pernas pararam… eu estava lá.

Vi o processo.

Vi o movimento desaparecer.

Vi meu irmão aprender a existir dentro de um limite que eu não conseguia aceitar.

Ele carregava aquilo com dignidade.

Eu carregava aquilo com raiva.

Uma raiva sem alvo.

Porque não havia inimigo para atacar.

A doença não sangra.

A faca não resolve o que não tem rosto.

E talvez tenha sido isso que me empurrou ainda mais para a Irmandade.

Lá… tudo tinha alvo.

Tudo tinha resposta.

Tudo podia ser resolvido com ação.

Eu escolhi esse caminho.

E deixei Jesse.

Não foi abandono impulsivo.

Foi decisão.

Escolhi uma causa… em vez de uma pessoa.

Hoje sei o nome disso.

Na época, eu chamava de propósito.

Visitei Jesse uma vez.

E ele não me recebeu como irmão.

Me recebeu como alguém que ficou.

Isso ficou comigo.

Mais do que qualquer palavra que ele poderia ter dito.

Mesmo assim, eu voltava.

Pouco.

Mas voltava.

E via no rosto dele algo que eu não sabia lidar:

Amor… sem poder.

E impotência… sem revolta.

Eu não sabia viver assim.

Então voltei para onde eu sabia quem eu era.

Treinei.

Me preparei.

Esperei o Messias.

O Messias que viria com força.

O Messias que faria o que precisava ser feito.

Eu queria estar pronto.

O melhor soldado que Ele poderia ter.

Betesda era onde Jesse ficava.

A piscina.

As colunas.

A espera.

Anos.

Não semanas.

Anos.

Aquele chão… virou mundo para ele.

E eu via isso.

E não suportava.

Porque colocava um limite na minha fé na ação.

Havia coisas que a faca não resolvia.

Eu não queria admitir isso.

O dia da operação havia sido calculado.

Sem improviso.

Sem margem de erro.

Alvo definido.

Posições ajustadas.

Homens preparados.

Johar à minha esquerda.

Os outros nos pontos certos.

Silêncio.

O tipo de silêncio que antecede a violência.

E então…

Jesse passou.

Andando.

Com a cama nas costas.

Como se nunca tivesse estado naquele chão.

Como se os anos não existissem.

Como se o impossível tivesse simplesmente… acontecido.

Eu congelei.

O grupo inteiro parou.

Não foi ordem.

Não foi sinal.

Foi ruptura.

Um grupo de homens prontos para produzir morte parou porque um homem que havia recebido vida passou carregando a cama.

Jesse nem nos viu.

E talvez tenha sido isso que mais quebrou tudo.

Não era demonstração.

Não era prova.

Era real.

Independente de nós.

Ele passou… e seguiu.

Sorrindo.

Aprendendo a andar de novo como quem tem medo de acordar.

E foi embora.

O silêncio depois… era outro.

Johar disse:

— Foi o paralítico.

— Foi meu irmão.

Eu respondi.

Ele olhou para mim.

E disse:

— Não consigo.

Nenhum de nós conseguia.

A operação acabou ali.

Sem ordem.

Sem decisão formal.

Acabou porque algo maior passou na frente.

Fui atrás de Jesse.

No mesmo dia.

Ele falou sem parar.

Como quem está transbordando.

Jesus havia chegado.

Perguntado.

Mandado levantar.

E ele levantou.

Simples assim.

Nada daquilo cabia no mundo que eu conhecia.

E ainda assim… era real.

Ali na minha frente.

Perguntei onde Ele estava.

Fui encontrá-lo.

Ele me viu chegando.

Como se já soubesse.

Como se Jesse tivesse sido… o caminho.

Parei na frente dele.

Sem fala.

Ele olhou para mim.

Olhou para a faca.

E fez algo que ninguém nunca havia feito.

Pegou.

E jogou fora.

Sem pedir.

Sem explicar.

Sem negociar.

Só… tirou.

A faca caiu no riacho.

E eu não reagi.

Não avancei.

Não recuperei.

Não protestei.

Fiquei olhando.

E senti…

Alívio.

A faca estava pesando há anos.

Eu só não tinha percebido.

Era identidade.

Era resposta.

Era quem eu achava que era.

E, de repente… não era mais necessário.

Ele disse:

— Simão.

Só isso.

Mas disse inteiro.

Como se separasse o homem… do que ele carregava.

Como se dissesse meu nome… e deixasse o resto cair com a faca.

Não perguntou se eu queria seguir.

Eu já estava.

Mateus apareceu algum tempo depois.

Um homem de números.

De lógica.

Ele organizava o mundo.

Eu tentava forçá-lo.

Ele com cálculos.

Eu com lâmina.

Dois jeitos diferentes de tentar controlar o que não cabia.

Nenhum suficiente.

E ainda assim… ficamos.

Pedro era diferente.

Ele não planejava.

Não organizava.

Mas reagia.

Com força.

Com impulso.

Quando avançava… eu reconhecia.

Era mais parecido comigo do que eu queria admitir.

Ele ainda segurava algo.

Não na cintura.

Mas na forma de agir.  

Eles me encontraram.

Não em grupo.

Em quatro.

O suficiente.

O tipo de número que não vem para conversar.

Johar não estava.

Isso disse tudo.

O que vinha à frente não perdeu tempo:

— Você saiu.

— Saí.

— Você sabe o que isso significa.

Eu sabia.

Traição.

Deserção.

Sentença.

Não era ameaça.

Era procedimento.

Outro falou, mais direto:

— Você não pode sair.

— Pode entrar.

— Não pode sair.

Silêncio.

Eu não recuei.

Não avancei.

Fiquei.

O terceiro colocou a mão na lâmina.

Não sacou.

Ainda.

— Ainda dá tempo.

Disse.

Tempo…

Como se o que eu tinha visto pudesse ser desfeito.

Como se Jesse pudesse voltar ao chão.

Como se eu pudesse não ter visto.

— Não dá.

Eu disse.

E não havia raiva na minha voz.

Isso os confundiu mais do que confronto teria confundido.

— Foi um homem.

Disse o primeiro.

— Foi meu irmão andando.

Respondi.

Silêncio.

Mas agora… diferente.

Mais tenso.

Mais perigoso.

O homem com a mão na lâmina apertou o punho.

— Você está escolhendo errado.

— Talvez.

Eu disse.

— Mas eu vi.

Outro passo à frente.

Agora não havia mais espaço para retorno.

— Última vez.

— Volta.

— Ou…

Não terminou.

Não precisava.

Eu olhei para cada um deles.

Homens que eu conhecia.

Homens com quem eu havia treinado.

Homens que teriam morrido por mim.

E que agora…

poderiam me matar.

Respirei.

E disse:

— Eu vi meu irmão andar.

— Depois de anos no chão.

— Eu estava no meio de uma operação.

— E nós paramos.

— Todos.

Eles se entreolharam.

Isso pesou.

Porque sabiam o que significava.

Mas não foi suficiente.

O homem da lâmina puxou.

Devagar.

Sem pressa.

Como quem já decidiu.

E naquele momento…

eu entendi.

Não havia argumento.

Não havia defesa.

Não havia movimento que eu pudesse fazer.

Eu não tinha mais faca.

E mesmo que tivesse…

eu não ia usá-la.

Fiquei.

Parado.

Sem recuar.

Sem avançar.

Sem tentar sobreviver do jeito que eu sempre sobrevivi.

E pela primeira vez…

não tentei resolver.

Só permaneci.

E foi estranho perceber isso:

Eu não estava com medo.

Não da morte.

Mas de voltar a ser quem eu era.

O olhar deles mudou.

Não de imediato.

Mas mudou.

Homens que vivem pela força reconhecem algo.

Reconhecem quando alguém parou de jogar o mesmo jogo.

O braço que segurava a lâmina hesitou.

Pouco.

Mas o suficiente.

— Você não vai lutar?

Ele perguntou.

— Não.

Eu respondi.

Silêncio.

Longo.

Pesado.

Inesperado.

E então…

ele baixou a lâmina.

Devagar.

Os outros não se moveram.

Mas também não avançaram.

O primeiro homem falou:

— Você mudou.

— Não.

Eu disse.

— Eu vi.

E isso foi pior.

Para eles.

Porque mudança pode ser revertida.

Mas visão…

não.

Outro silêncio.

E então ele disse:

— Se você estiver errado…

— Eu sei.

Eu respondi.

Eles ficaram ali mais um momento.

Calculando.

Medindo.

Não mais o risco da missão.

Mas o risco de me matar.

E o que aquilo significaria.

Foram embora.

Não em paz.

Não convencidos.

Mas… sem cumprir o que vieram fazer.

Saí daquele encontro sabendo exatamente o que havia acontecido.

Não foi estratégia.

Não foi coragem.

Não foi superioridade.

Foi fé.

Digo isso com precisão.

A fé me salvou.

Não como ideia.

Mas como decisão.

Eu não lutei.

Não recuei.

Não negociei.

Só não voltei a ser quem eu era.

E isso…

foi mais forte do que a lâmina deles

Jesse me perguntou, depois:

— Você se arrepende?

Eu disse:

— De ter achado que a faca era a resposta.

Ele ficou em silêncio.

Depois disse:

— Eu esperei alguém me levar até a água.

— Jesus veio até mim.

Eu entendi.

Eu queria levar solução.

Ele trouxe presença.

Jesse ouviu:

“Não peques mais.”

Eu não ouvi essas palavras.

Mas entendi da mesma forma.

Não voltar para o que já não me definia.

Não transformar a antiga forma de viver… em identidade permanente.

Às vezes ainda sinto o peso da faca.

O corpo lembra.

Mas a mão não encontra mais nada.

E isso… é liberdade.

Eu esperava um rei como Davi.

Encontrei algo que não sabia nomear.

Demorei.

Questionei.

Esperei que em algum momento… viesse a força.

Não veio.

Veio a cruz.

E depois…

Entendi.

Quando lembro daquele dia…

Não penso na faca.

Penso na mão.

Ele viu o que eu segurava.

Soube que eu precisava largar.

E fez o que eu não conseguiria fazer sozinho.

Eu só precisei deixar.

E foi…

O mais difícil.

E o mais simples.que já fiz.

 

Apóstolo Simão Zelote