Projeto The Chosen: Vozes que O viram - CAPÍTULO XXVII - MARTA E MARIA

 

 

 

 

CAPÍTULO 27 — MARTA E MARIA

Duas Formas de Permanecer

MARTA

Eu fazia.

Sempre fiz.

Enquanto os outros sentiam, eu organizava.

Enquanto os outros paravam, eu sustentava.

Não era falta de amor.

Era o meu jeito de amar.

Me sentia útil assim...

Servindo.

Quando Ele vinha para nossa casa — e vinha com frequência — havia sempre mais gente do que o espaço comportava, mais necessidade do que o tempo permitia, mais expectativa do que qualquer estrutura razoável conseguiria absorver.

E alguém precisava garantir que tudo continuasse funcionando.

Esse alguém era eu.

Maria sentava.

Eu me movia.

Maria ouvia.

Eu fazia com que fosse possível ouvir.

Durante muito tempo achei que isso me colocava mais perto Dele.

Hoje sei que não...

MARIA

Eu não sabia fazer o que Marta fazia.

Nunca soube.

Não era por descuido.

Era outra coisa.

Quando Ele falava — tudo em mim parava.

Não era mera disciplina — e sim por reconhecimento.

Havia algo na voz Dele que não era apenas ensino.

Era como se cada palavra encontrasse um lugar exato dentro de mim que eu não sabia que existia antes.

Então eu sentava.

E ficava.

E tentava absorver o máximo que podia de Suas palavras.

Não porque o resto não importava.

Mas porque, naquele momento... aquilo era o mais importante.

MARTA

O dia que me marcou — todos lembram.

Mas ninguém sabe o que havia por baixo.

Eu estava cansada.

Não do trabalho em si.

Eu gosto de trabalhar.

Mas era o peso invisível de ser sempre a que sustenta.

Havia gente demais.

Demandas demais.

E Maria sentada.

Como sempre...

E algo em mim rompeu.

Muito mais que uma irritação — foi a sensação de estar sozinha enquanto todos recebiam algo que eu estava ajudando a acontecer — mas não podia acessar.

Então falei.

Direto.

Senhor, não te importas que minha irmã me deixe servir sozinha? Diz-lhe que me ajude.

Era mais do que uma pergunta.

Era um pedido de reconhecimento.

MARIA

Eu ouvi.

E não me movi.

Não foi desrespeito.

Mas porque sabia — de um jeito que não sei explicar — que, se eu saísse dali naquele momento, perderia algo que não voltaria.

Então fiquei.

Mesmo com o peso do olhar dela.

Mesmo com a tensão no ar.

Fiquei.

Não porque não me importava com Marta.

Porque havia ali uma escolha que era minha — e só minha.

Ela era minha irmã.

E eu a amava.

Mas naquele momento, amava de longe — e Ele estava perto.

MARTA

Ele respondeu.

E disse meu nome duas vezes.

Marta, Marta...

Nunca esqueço o tom.

Não havia repreensão dura.

Havia... exposição.

Havia ternura.

Você anda ansiosa e preocupada com muitas coisas.

Aquilo me atravessou.

Porque era verdade.

Mas não era só isso.

Mas uma só coisa é necessária. Maria escolheu a boa parte...

Escolheu.

A palavra ficou.

Escolheu.

Como se o que eu fazia não fosse escolha — fosse reação.

Como se eu estivesse respondendo ao mundo, enquanto Maria respondia a Ele.

Fiquei com aquilo por dias.

Não com raiva.

Com o tipo de dor que vem quando alguém nomeia algo que você sabia mas não queria ver.

Eu havia construído minha identidade inteira ao redor do servir.

E Ele não estava dizendo que o servir era errado.

Estava dizendo que eu havia esquecido para Quem servia.

MARIA

Ele apenas nomeou o que estava acontecendo.

Eu havia escolhido.

E ela também.

Só que nossas escolhas vinham de lugares diferentes.

A dela — necessidade de sustentar.

A minha — necessidade de permanecer.

Mas havia algo que eu não sabia ainda.

Que permanecer sem agir também tem limite.

Que a palavra que você recebe sentada um dia precisa andar.

Eu ainda aprenderia isso.

MARTA

Demorei para entender.

Muito.

Não naquele dia.

Naquele dia eu só senti.

E sentir, para mim, nunca foi suficiente.

Precisei viver mais.

Perder mais.

Chegar mais perto do limite.

Quando Lázaro morreu —

eu fui ao encontro Dele primeiro.

Porque esse é o meu jeito.

Enfrentar.

Perguntar.

Organizar até a dor.

Senhor, se estivesses aqui, meu irmão não teria morrido.

Era fé.

Mas era também estrutura.

Eu precisava entender.

E Ele me deu o que eu precisava.

Não consolo.

Verdade.

Eu sou a ressurreição e a vida.

Aquilo não era conforto.

Era fundamento.

Era o tipo de coisa que não acalma — firma.

E eu precisava ser firmada antes de poder cair.

MARIA

Eu não fui primeiro.

Fiquei chorando.

Não por fraqueza.

Mas porque havia uma dor que não tinha forma ainda.

Lázaro era meu irmão.

E estava morto.

E Jesus havia demorado.

Essa parte ninguém fala muito.

Quando finalmente fui — não tinha argumento.

Só repeti o que Marta disse.

Mas não com a mesma estrutura.

Com o peso inteiro.

E caí aos pés Dele.

E Ele chorou.

Esse detalhe nunca saiu de mim.

Que Ele sabia o que ia fazer.

Sabia que Lázaro ia sair do sepulcro.

E ainda assim chorou.

Como se o peso da morte fosse real para Ele também.

Como se o custo de cada coisa que fazia não passava sem marcá-lo.

Aprendi mais naquelas lágrimas do que em muitos ensinamentos.

MARTA

Foi ali que comecei a entender algo que não entendi na cozinha.

Ele não precisava do meu controle.

Nem da minha eficiência.

Nem da minha capacidade de sustentar tudo.

Ele queria... presença.

E eu não sabia estar.

Sabia fazer.

A diferença entre as duas coisas é pequena por fora e enorme por dentro.

Fazer é o que você dá.

Estar é o que você é.

E Ele sempre quis quem eu era — não só o que eu fazia.

Aprendi isso tarde.

Com Lázaro saindo do sepulcro.

Com minha fórmula toda quebrada na frente Dele.

E com Ele me olhando assim mesmo.

MARIA

E eu aprendi com Marta também.

Porque permanecer sem agir não sustenta ninguém.

Depois daquele dia — depois de tudo — entendi que o que eu recebia aos pés Dele precisava, em algum momento, ganhar forma.

Nem todo mundo pode sentar sempre.

Alguém precisa levantar.

E eu comecei a entender que sentar e levantar não são opostos.

São sequência.

Você senta para receber.

Você levanta para dar.

E o que Marta dava — eu havia recebido por anos sem saber agradecer.

MARTA

Hoje sei.

Eu não estava errada em servir.

Mas estava incompleta em não parar.

MARIA

E eu não estava errada em ficar.

Mas estaria incompleta se nunca levantasse.

AMBAS

Duas formas.

Uma só presença.

Ele nunca pediu que fôssemos iguais.

Só que estivéssemos com Ele.

Cada uma do seu jeito.

E isso...foi o suficiente. 

 

Marta de Betânia

 

 

Maria de Betânia